Это взросление - оно не болезненное. Оно заключается в том, чтобы внутри тебя умерло как можно больше всего. И ты просто перестаешь чувствовать боль, ты чувствуешь все, кроме боли. Только если физическую, но она никогда ведь и не пугала, если по-хорошему, верно?
Страх.
Предвкушение.
Энтузиазм.
Азарт.
Вдохновение.
Тяга.
Влечение.
Желание.
Голод.
Голод.
Голод.
Все, что угодно, но не боль. Внутри тебя подыхает, корчится в муках, воет и щерится, сдирает о стены хитин когтей, - ты все еще не готов.
Ты улыбаешься. Ты спокоен. Мертво все, что только может быть мертво так, чтобы ты продолжал есть/ходить/спать/пить/дышать.
Готово.
Voila.
Живо одно, жива любовь к себе. Ты любишь то, чем являешься, нет ценности выше. И тех, кто составляет твое существо. Как нельзя не любить руку или ногу, почки или селезенку, как можно не любить только аппендиксовый отросток, потому что он не_обязателен. Его можно вырезать, ты будешь чувствовать боль в последний раз, а потом - уже ничего.
Только любовь. Только к себе. К тем, кто.есть.ты.